Carrie, de Stephen King

Una reseña literaria (o intento de) escrita en 2020.

El triunfo de la voluntad

Un poco más de síndrome de Diógenes digital.

Continúa la cosecha de 2012.

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Consciencia; pensamiento; palabra; acción…
Son los engranajes que interactúan con el mundo que nos rodea a través de la fuerza motriz que genera nuestra voluntad. Porque la voluntad es, por encima de todo, la principal diferencia que hay entre un hombre y una alimaña.

Inconsciencia; ofuscamiento; silencio; pasividad…
Son las tensiones que terminan por provocar nuestro deterioro y la rotura violenta de nuestro ser. Y entonces, el sistema falla.

Voluntad, trabajo y voluntad. Voluntad de trabajo y trabajo de voluntad. Voluntad
ante todo.

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Errores II - El capricho

Escrito el 23 de diciembre de 2018, después de incontables visitas al tesauro rex.

El capricho, la procrastinación, la falta de voluntad, el perfeccionamiento obsesivo y sin oficio ni talento. El querer abarcar mucho con la menor dedicación y energía –ya ni decir concentración. El beberse taza tras taza de café como si fuera agua.

El insólito esplendor

Otro texto viejo que planeaba hacer más largo y dejé inacabado. Cinéfilo moroso me dicen...

Constantemente olvido lo mucho que me gustaba 'El Resplandor'. Cuando era chaval, había visto la secuencia más famosa en televisión, y ni qué decir que las imágenes de Jack Nicholson golpeando puertas con un hacha y el destino de su personaje bajo la nevada se me quedaron grabadas, de suerte que, cuando pasé las hojas de un ejemplar de la obra de Stephen King que hallé en el librero de un tío, el relato ya tenía formas predefinidas en mi mente. Cogí el libro muchas veces, atraído pero intimidado por su descomunal cantidad de páginas (era una edición rechoncha), sólo para leer los títulos de las partes en que se dividía y algunos pasajes que disfrutaba especialmente, pero recreando con la poca información visual que adquirí de la película todo un mundo propio en torno al Hotel Overlook y los rostros de Danny Lloyd, Shelley Duvall, Jack Nicholson y Scatman Crothers (un nombre que siempre me pareció se pronuncia igual que un bocado de croquetas crujientes). En este mundo me reconfortaba la ilusión de alcanzar el equilibrio entre novela y película, como si se complementaran mutuamente, aportando una sustancia y otra forma en lo que “resplandecía” dentro mi cerebro como la versión definitiva y más vívida de The Shining. Hay mucha vanidad al existir y pensar cuando se es una entidad viviente singular. 

Diario de un deshumano

Un poco más de síndrome de Diógenes digital.

Año 2012.

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El siguiente escrito es un homenaje a todos aquellos autores que celosamente protejo bajo el secreto del anonimato y cuya inspiración ha servido para encauzar a través de sus palabras las ideas primigenias que me asolaban.

Algo sobre un atlante

¿Qué mejores fábulas que las de Howard? Este texto, un repaso de los cuentos protagonizados por Kull de Atlantis, o Kull de Valusia, fue escrito en el 2021, en el calor del entusiasmo por los recién leídos y sin todo el rigor crítico o investigativo necesario (me faltó mencionar un "cameo" en otro relato), pero, ¡hey, está entero!

'Kull of Atlantis', by Justin Sweet

Errores I

Escrito el 12 de noviembre de 2018, después de incontables visitas al tesauro.

Errores

Todos los cometemos. Todos los corregimos, pero no corregimos todos. A veces no se terminan de corregir, y entonces me pregunto, ¿qué se hace con esos errores que no se han podido resarcir ni borrar? ¿Se olvidan, se dejan atrás, se vive con ellos como se vive con el recordatorio de qué no se debe hacer? 

Camino de los siete años

Un poco más de síndrome de Diógenes digital.

Año 2012.

 

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Cuando la tormenta aviva con fiereza las olas del mar, que rompen violentamente contra las rocas del acantilado, sólo tú eres capaz de sostener con fuerza mi mano al borde del precipicio evitando mi caída al vacío.

«Costa de Cornualles», de William Trost Richards, 1884.

Un recuerdo de 'Dexter'

Recuerdo 'Dexter' con cariño porque la pasaban muy tarde en la TV y no podía verla por culpa del colegio. Afortunadamente, mi madre, quien al principio no quería ni saber de una serie tan sangrienta, se volvió fan poco después de su estreno, así que empezó a contarme los sucesos de cada episodio al día siguiente de su emisión, después de clases, y, gracias a su minucioso estilo de narrar, me enteré hasta de los pequeños detalles de la trama. Casi podría decirse que conocí la longitud de cada corte efectuado por el asesino serial, ¡en serio! ¿O en serie?  

Cuando lanzaron el final de temporada, convencí a mis padres de que me dejaran verlo, por tratarse de una ocasión especial, y esa noche entendí lo que estaba sucediendo perfectamente, como si hubiera seguido la temporada entera. Desde entonces, siento que en la sangre que nos une a mi madre y a mí va diluido un poco de la sangre de las víctimas de Dexter.

La noche de los mil mundos

Basado en un pensamiento pesadillesco inspirado por el visionado de 'The Old Dark House', y fabricado por medio de la escritura automática.

Hasta pronto

Un poco más de síndrome de Diógenes digital.

Microrrelato presentado a un concurso en 2012 y que fue seleccionado para su publicación en una antología. No fue el ganador ni estuvo entre los finalistas. Pero algo es algo.

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Besé su cara con ternura. Algún día debía dejarle marchar, que recorriera solo su propio camino, su vida, aunque con ello se llevara un trocito de la mía. Ahora que se ha ido se ha llevado mi vida entera. Vi por última vez a mi hijo sobre aquella fría plancha de metal, en la morgue, donde mi corazón se congeló y el dolor hizo que se rompiera en mil perseidas.

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Poesía del asesino sin título

Escrito y nunca terminado en algún punto entre el 2015 y el 2016. 

Un último grito restaña la noche. De su garganta oscura he oído al confín arroparse. Tus manos, esas pequeñas manos incólumes, tiemblan al tacto de un fundido absoluto, la efímera yesca que aguarda su hacha, como nosotros desde el alabeo en que nos toca ser ciegos, mi amor. Pero no durará mucho. Apenas siento tu respiración evaporarse en el frío de tu pelo, del muro, del techo, y salir por las rendijas de la ventana para perderse en el espacio que acechan los colores. Apenas noto la tersura de tus brazos y el farallón que es tu cuello apuntando a un palmito invisible y celestial. 

Frankenstein se creó a sí mismo

Primera y única de una posible trilogía.